Dácil: die Prinzessin, die seit vier Jahrhunderten wirklich ist
Auf Teneriffa steht der Name Dácil überall. Auf einem Straßenschild, an einer Hotelfassade, über einem Ladenlokal, und vor allem in den Geburtsurkunden vieler Mädchen. Fragt man, wer sie war, bekommt man meist zur Antwort: die Guanchen-Prinzessin, Tochter des Bencomo, die sich in einen kastilischen Hauptmann verliebte.
Diese Geschichte hat allerdings einen Autor. Und ein Erscheinungsjahr.
Das ändert alles. Wir sprechen nicht von einer Legende, die Großmütter am Feuer weitergaben, bis jemand sie aufschrieb. Wir sprechen von einem Gedicht, geschrieben von einer namentlich bekannten Person, veröffentlicht 1604.
Ein Buch, das man aufschlagen kann
Das Werk heißt Antigüedades de las Islas Afortunadas, es stammt von Antonio de Viana und erschien 1604. Es ist ein Epos, in Versen, über die Eroberung der Insel.
Darin tritt Dácil auf, Tochter des Bencomo, Mencey von Taoro, und darin entfaltet sich die pastorale Liebesgeschichte zwischen der Prinzessin und Hauptmann Castillo in den idyllischen Räumen der Inseln.
Dieses Buch ist kein verschollenes Manuskript. Es existiert, man kann es lesen und zitieren. Die Frage ist nicht, ob es eine Quelle gibt, sondern was für eine Quelle das ist.
Was wir sicher wissen
Viana hat es geschrieben, und das Werk erschien 1604. Das ist unstrittig.
Unstrittig ist auch das Gewicht, das es erlangte. Valbuena Prat beschrieb es als das einzige epische Werk, das die gesamte Landschaft, den Geist und die junge Heldenlegende einer kastilischsprachigen Region zu Beginn des siebzehnten Jahrhunderts abbildet. Und Dácil hat sich als einer der Gründungsmythen der kanarischen Literatur etabliert.
Anders gesagt: Die Wirkung des Werks ist messbar und dokumentiert. Die Literaturgeschichte weiß, wohin sie es stellen soll.
Ein Epos ist keine Chronik, und das ist keine Kleinigkeit
Es lohnt sich, kurz bei der Gattung zu verweilen.
Ein Epos ist kein Bericht. Seine Aufgabe ist nicht festzuhalten, was geschah, sondern dem Form zu geben, wie eine Gemeinschaft sich erinnern will. Es errichtet Helden, zieht Bögen und schiebt die Wirklichkeit dorthin, wo die Struktur es braucht. Die Zeitgenossen hielten das nicht für Fälschung, weil es auch nie als Chronik auftrat.
Das Problem entsteht, wenn der Text das Regal wechselt. In vier Jahrhunderten wurden aus dem Vers Zitate, aus den Zitaten Belege, und aus den Belegen Sätze, die wir heute als Tatsachen weiterreichen, ohne dass jemand ins Original zurückgeht und bemerkt, dass sich das reimt.
Deshalb ist es wichtig, woher ein Name kommt. Nicht um jemanden bloßzustellen, sondern um zu wissen, wie viel Gewicht er trägt.
Was wir nicht wissen, und das gehört gesagt
Jetzt kommt der Teil, den schöne Geschichten gern auslassen.
Wir wissen nicht, ob Dácil existiert hat. Die heutige Geschichtsforschung behandelt sie als fiktive Figur. José Antonio Cebrián Latasa hat vorgeschlagen, Viana könnte sich von einer realen Person haben inspirieren lassen, aber das ist eine Hypothese, kein Beweis, und sie gibt sich auch nicht für mehr aus.
Und es gibt etwas Unbequemeres. María Rosa Alonso und andere, die Vianas Werk untersucht haben, werfen ihm vor, einen Teil der bei ihm auftauchenden Guanchen-Namen erfunden zu haben.
Das reicht weit über Dácil hinaus. Wenn ein Teil der Namen Dichtung ist, dann ist ein Stück unseres Bildes vom Guanchen-Namensbestand keine Quelle, sondern Literatur, und es lässt sich nicht immer sagen, was wovon. Über diese Schichtung haben wir auch bei der unsichtbaren Karte der neun Menceyatos Teneriffas geschrieben: Das Bild der Insel vor der Eroberung setzt sich aus mehreren Quellen zusammen, und die wiegen nicht alle gleich.
Warum das heute zählt
Weil der Name lebt. Nicht als Museumsstück, sondern im Gebrauch.
Er wird weiter an Mädchen vergeben, er steht an Straßenecken, und niemand empfindet ihn als geliehen. Wer seine Tochter Dácil nennt, denkt nicht an ein Epos von 1604, sondern daran, dass das ein kanarischer Name ist, von hier.
Das ist kein Fehler und kein Betrug. So entstehen Identitäten überall: Eine Gemeinschaft wählt eine Geschichte und trägt sie so lange, bis sie ihr gehört. Worauf es aber ankommt, ist zu wissen, auf welcher Schicht man steht. Man geht anders über Teneriffa mit dem Gedanken «hier lebte diese Prinzessin» als mit dem Gedanken «hier wurde diese Prinzessin erfunden, und seither werden hier Menschen mit ihrem Namen geboren».
Das Zweite ist nicht weniger. Es ist nur wahr.
Und was bleibt
Achte beim nächsten Mal auf den Namen an einem Schild.
Ein Dichter schrieb vor vierhundert Jahren einen Namen auf. Seither tragen ihn wirkliche Menschen, leben wirkliche Leben damit und haben ihn im Ausweis stehen. Wenn ein erfundener Name vier Jahrhunderte lang der Eigenname wirklicher Menschen war, ab wann hört er auf, erfunden zu sein?
Titelbild: Bjoertvedt, CC BY-SA 4.0, über Wikimedia Commons.
